Había escrito un sueño, más allá de las fronteras del papel,
no me había dado cuenta, pero en algún lugar, mi vida
estaba siendo escrita por un extraño. El lápiz; el día a día,
el tintero; lo que soñaba y el escritor ya no era el destino,
Ahora era yo.
no me había dado cuenta, pero en algún lugar, mi vida
estaba siendo escrita por un extraño. El lápiz; el día a día,
el tintero; lo que soñaba y el escritor ya no era el destino,
Ahora era yo.
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